Lo zaino è pronto.
Un ultimo sguardo al lago,
la luce bacia leggera.
Salire alla collina dai fianchi sottili
Voltarsi per un ultimo saluto.
Il sole negli occhi fa lacrimare
Ciò che resta del Fuoco
è cenere impastata di brina.
-Strada di vento e di sassi
lunga anni riportami a casa-.
Tra andare e tornare
Ogni passo segue il precedente.
Sempre in cerca di altrove
si rischia di vagare invano;
Tanta l'esperienzada volerne dimenticare.
Una nuvola bianca ripara dal sole.
Lo zaino è leggero.
E' tempo di arrivare.
