La lunga corsa in auto
alla ricerca del posto più oscuro
Verso la campagna remota
Fino al verde violento
del campo di mais.
Gettarsi nella pioggia straniera
che lavi la memoria
O spenga il fuoco affamato di parole
Vere a luce spenta.
Una nebbiosa dimenticanza
come l'ombrello lasciato al bar.
Avere mani così rotte
Da non poter tenere
Neanche un fiore di ricordo.
Intridersi di pioggia
E tramutare in silenzio
Parole che non parlano più.
Prima dell’alba
Prima di domani.
Il cane di Tobia 