Il pittòsporo, profumo penetrante, dolciastro di quasi vaniglia. Troppo intenso per l’olfatto, generoso per la memoria. Ventotene, con gli studenti, I loro primi amori, le veglie fino all'alba per rubare baci fugaci, unici. Una chitarra e il fuoco di brace. Le passeggiate notturne a punta Eolo E il canto straziato delle berte. Brezza marina delle sere di maggio La pioggia di stelle e nasi a puntare le stelle. Tra le pieghe di questo profumo, semino i ricordi nel giardino.
“Shomèr ma mi-llailah?”, “Sentinella, a che punto è la notte?"
